Ah ! La Rédac' du mois... L'occasion de me prouver que je suis capable d'écrire sur tout et n'importe quoi ?

Je vous rappelle le principe : chaque mois, le même jour, à la même heure, des rédac' blogueurs écrivent un billet sur un sujet commun. Ce mois-ci : Laurent, Olivier, Noelia, Bergere, Bertrand, JvH, Hibiscus, Anne, Julien, Looange, V à l'ouest, Jo Ann v, William, Catie, Nanou, Julie70, Gazou, BlogBalso, Lydie, Lucile, Optensia, Joël, Linda, Julie, Ckankonvaou, Lodi, Mahie, Brigetoun, Renée, Mouton, Agnes, Laetitia, MissBrownie, Karmichette, Rikard, Dung, Pivoine Merlin, Sandrine, Adelaide,  planchent sur le sujet "La hausse des prix" allez aussi voir leur version et bonne lecture !




Tous mes articles sont bien alignés sur le tapis. La caissière actionne le mécanisme ; les pâtes, les paquets de mouchoirs, la salade, les Petits Ecoliers avancent au pas. Bip-bip, codes barres, chacun passe de la main droite à la main gauche dans un ballet parfaitement orchestré. Je surprends un claquement de pied derrière moi, il ne bat pas la mesure du bip-bip mais marque déjà son impatience. Ce pied anticipe le retard que je vais immanquablement causer à sa propriétaire. Aller ! Vite, vite, petit robot ; un sac plastique, ranger pêle-mêle les surgelés, les bières de monsieur, les Corn Flakes des enfants, les cotons tiges, le thon (naturel) en boîte. Bip-Bip, je rentre dans la danse, n’ayez crainte madame, j’ai chopé le tempo. La dame en question place en toute hâte la barre en bois qui atteste que les rouleaux de PQ petites fleurs ne sont pas les siens. Je ne mollis pas, mes bras enfournent les produits à la chaîne, ils sont autonomes, débranchés de mon cerveau. Tellement débranchés qu’ils ne réalisent pas que ce pauvre sac ne tiendra jamais le choc avec autant d’articles. Patatra, ça ne loupe pas, le fond s’écroule au moment où je projette le sac dans le caddie. Le temps suspend son vol mais pas le contenu du sac qui se déverse à mes pieds. Le coin en plastique du paquet de jambon (de dinde) accroche mon collant, le kilo de sucre m’éclate le gros orteil. Et c’est à ce moment précis que retentit la douce voix de la caissière : Cent quatre vingt trois euros et dix centimes, vous réglez par carte bancaire ?

Je reste interdite tandis que la conserve de petits pois s’éloigne vers un monde meilleur. La caissière enregistre un temps de réaction anormalement long et plante ses deux billes globuleuses dans mes yeux ahuris. Y a un problème, madame ? Je sens poindre l’agacement mais il ne faut pas m’en vouloir, ma mâchoire est disloquée, je ne peux pas répondre. Cent quatre vingt trois euros et dix centimes, comment est-ce possible ? Je n’ai pourtant rien ajouté à la liste, j’ai reposé le rouge à lèvres - dont j’avais très envie – et je suis venue sans les enfants pour éviter les caprices. Cent quatre vingt trois euros et dix centimes. Tagada, tagada, c’est la baisse du pouvoir d’achat ! J’ai cent cinquante euros dans ma poche. Trente trois euros et dix centimes manquants. Il va falloir trancher.

La rumeur disait donc vrai, tout augmente tandis que je dégringole. Les prix grimpent, mon corps s’affaisse. Transformée à mon insu en ménagère de moins de cinquante ans, façon "Combien ça coûte ?". La hausse des prix, la baisse de mon désir. Mon désir d’être. Il doit bien y avoir un moyen de s’arranger. Qui faut-il rejoindre en réserve ? Me mettre à genoux et fermer les yeux pour trente trois euros et dix centimes, est-ce que je saurai faire ? Elle ne peut pas comprendre ça, la jeunette en uniforme Leclerc. C’est de l’instinct maternel, animal, ça vous prend toute entière. On doit être prête à tout pour nourrir son clan, non ? La bonne blague, moi qui n’ai jamais voulu allaiter.

La hausse des prix, le début de la fin. Dans un mois c’est la rentrée des classes. Une de plus. Le papier Clairefontaine, va falloir faire une croix dessus ! Je les vois déjà trépigner, faire des grimaces, non, c’est sûr, ils ne vont pas comprendre. Et la tronche de Jacques à table, soir après soir Encore des patates ? Oui, Jacques a toujours dit Patate alors avec les années, j’ai cessé de suggérer Pomme de terre. Il n’aura qu’à se faire des Nouilles et s’étouffer avec !

La gare SNCF n’est pas bien loin. On va jusqu’où avec cent cinquante euros ? Ailleurs fera très bien l’affaire.

J'ai laissé passer quelques sujets... mais celui-ci valait vraiment la peine d'être tenté !


Je vous rappelle le principe : chaque mois, le même jour, à la même heure, des rédac' blogueurs écrivent un billet sur un sujet commun. Ce mois-ci : 1/ckankonvaou;2/Avec nous en Floride...;4/Le blog de Laetitia Beranger;5/Le blog d'Orchidee;6/D'Athènes à Montréal;7/En direct des iles;8/Zürichardie;9/Il était une fois dans le sud...;10/le Denis Blog;11/Le blog de hibiscus;12/tranche de vie;13/Chocobox;14/good.mood;15/mouton.bergerie;16/une parisienne à Athènes;17/Lodi;18/Gazou;19/Sur les traces du chevalier ours;20/Betty looo-les cornus planchent sur le sujet "Remous" allez aussi voir leur version et bonne lecture !

C'est un rituel. Elle se déshabille, boude le grand miroir et entre dans la baignoire à moitié vide. Ou plutôt non, à moitié pleine. Avant toute chose, une grande salle de bain ! Voilà sur quel critère l’agent immobilier avait dû se baser pour lui trouver un appartement. Elle verse un peu plus de liquide moussant, regarde les icebergs se former tout tranquillement autour d'elle. Elle aime bien sentir le niveau de l'eau monter, voir son corps se cacher peu à peu sous la mousse.  Il entre. S'arrête devant le lavabo ; descend sa braguette d'une main, tourne le robinet de l'autre. Ballet synchronisé des deux jets qui cessent simultanément. Il sort sans m'avoir vue, sûrement à cause de la buée sur le miroir qui masque mon reflet.

Dans son bain, elle se sent bien. Belle et douce pour elle seule. Puisqu’on ne semble pas la voir, elle décide de s'immerger pour de bon, disparaître le temps d'une apnée. Laisser l'eau s'infiltrer dans ses oreilles ; s'installer dans ce cocon, au creux d'elle-même. La mousse occulte complètement son corps. Sa présence n'est trahie que par ces quelques bulles qui s'échappent de son nez, de sa bouche. Les mains ont glissé sur le dessus de mes pieds puis enserré mes chevilles. Elles recueillent à présent chaque talon dans leur paume et commencent à les masser. Elles remontent ensuite le long de mes jambes, accentuent la pression, sortent les griffes. Quand elle refait surface, l'Apollon au bout de sa baignoire est à nouveau de marbre.

Elle souffle sur la mousse, dessine sur sa peau de la dentelle fine. Le charme opère : l'eau chaude détend sa nuque, ses épaules. Ils font irruption dans la salle de bain. L'un plonge la tête de l'autre dans les toilettes. Celui qui se noie dit qu'il ne sait rien. Celui qui lui maintient la tête dans la cuvette n'a vraiment pas de temps à perdre. Il empoigne le corps de l'autre et le propulse sur le carrelage. Une longue glissade... je tends l'oreille... et c'est un strike ! Elle se demande si un homme comme lui serait d’accord pour l’accompagner dans ce club rue des Martyrs.

Une petite musique lui trotte dans la tête mais les paroles résistent. Ses cheveux lui collent au visage, elle a chaud. La vapeur a envahi la pièce. C'est Bashung qui lui susurre que « madame rêve… d'atomiseurs Et de cylindres si longs Qu'ils sont les seuls Qui la remplissent de bonheur… Rêve d'archipels De vagues perpétuelles Sismiques et sensuelles… D'un amour qui la flingue D'une fusée qui l'épingle Au ciel Au ciel… »

Alors, elle s'enfonce un peu plus dans l'eau et du bout du doigt, actionne le bouton déclencheur de remous.